AL ALVAREZ(El dios salvaje)

"El puente"Bernard Wick

Pág:245

"No estoy insatisfecho con mis años.Todo se ha hecho en arrebatos:
Arrebatos de esfuerzo espantoso en Burdeos;arrebatos de increíble placer en los Pirineos,de juego en Craiglockhart;arrebatos de religión en Dunsden;arrebatos de horrible peligro en el Soma;siempre arrebatos de poesía;siempre de tu afecto;siempre de simpatía por los oprimidos.

De este año salgo Poeta,querida Madre,cosa que no era cuando entré.Los georgianos me consideran su igual,soy un poeta de poetas.
Estoy en marcha,he soltado amarras;siento que los oleajes de alta mar transportan mi galeón.
El año pasado en este momento(es casi medianoche,y ahora llega el instante intolerable del cambio),el año pasado estaba despierto en una tierra ventosa en medio de un campamento vasto y horrible.Aquello no parecía Francia ni Inglaterra sino una especie de corral en donde se tienen unos días las bestias antes de enviarlas al matadero.Yo escuchaba cómo se divertían los soldados escoceses, que ahora están muertos,y que sabían que iban a morir.Pensé en esta noche de hoy,y si realmente debería pensar-si deberíamos,si en verdad,deberías tú-pero no lo pensé mucho ni muy profundamente, porque  soy un maestro del esquive.
Pero sobre todo pensé en la mirada extraña de todas las caras del campamento;una mirada incomprensible, que en Inglaterra nadie verá nunca por mucho que haya guerras;ni se ve en ninguna batalla.Sólo en Etaples.
No era de desesperación,ni de terror;era de algo más terrible que el terror,porque era una mirada ciega sin expresión,como de conejo muerto.
Nunca la pintará nadie ni la captará ningún actor.Y para describirla tengo que regresar junto a ellos.